Postagens

Entrevista

Imagem
Helena estava finalmente a abrir a garagem para tirar a bicicleta quando o telemóvel tocou. Revirou os olhos. Tinha sessenta minutos por semana para dar aquele passeio, obrigar-se a fazer um bocadinho de exercício, e mesmo essa pequenina hora do seu domingo tinha que ser disputada a uma conspiração de contrariedades. Já lhe fora tão difícil livrar-se da fieira de insignificâncias domésticas que lhe tinham roubado a manhã: coisas fora do lugar, limpezas mal acabadas, toda a sorte de desordens acumuladas pela empregada ao longo da semana. E agora mais esta. O nome no visor não a deixou mais feliz. Não tinha nada contra o Abel Maria, pelo contrário: nos últimos tempos, desde que ele reaparecera, Helena até gostava que telefonasse de vez em quando. A chatice é que ele só se lembrava disso quando ela estava mesmo a meio de alguma coisa. Invariavelmente isso a fazia hesitar, como agora, com o telemóvel na mão, entre interromper o que tinha começado ou desligar o Abel Maria. Invariave
Postar um comentário
Leia mais

O maior do mundo

Imagem
Era, de facto, o maior coleccionador do mundo, na sua especialidade. A circunstância de na sua especialidade não haver muitos outros coleccionadores – na verdade, até onde sabia, era o único – não diminuía a constatação. Era o maior, sim senhor, e ainda para mais era o único. Com muita honra, e hoje com uma vaidade que quase o fazia rebentar. O olhar embevecido de Arsénio Vidal percorreu uma vez mais a sala onde guardava a colecção. Do chão ao tecto perfilavam-se as pequeninas gavetas, cada uma com a sua etiqueta e o seu número, todas muito ordeiras no belo móvel em carvalho, parecido com aqueles que há nas farmácias. Mas só parecido. Como o conteúdo era diferente, Arsénio Vidal tivera que mandar desenhar e fazer, de raiz, o seu próprio mobiliário. Tudo, naturalmente, do seu bolso; nada de subsídios nem apoios. Embora fosse uma colecção sem rival no planeta, neste país, já se sabe, estas coisas não contam. Arsénio Vidal deu de ombros, não queria que os ressentimentos viess
Postar um comentário
Leia mais

T1

Imagem
Ismael levantou o braço, aproximou o pulso dos olhos mas não conseguiu ver nada. O seu relógio era ordinário, nem sequer tinha os ponteiros fosforescentes, e a luz que atravessava a cortina, embora suficiente para não o deixar dormir, não dava para muito mais. Que horas seriam? Se quisesse mesmo saber, era só virar-se para trás: por cima da cristaleira, o relógio de parede de Aurora não deixava nem por um segundo de lhe recordar a sua existência, com aquele tiquetaque que era uma goteira dentro dos seus miolos. Minutos antes, aliás, quando estava quase a pegar no sono, fora a porcaria do relógio que o acordara outra vez com a sua longa badalada, uma só, o que tanto podia significar que era uma da manhã como indicar uma meia hora qualquer. Mas Ismael não se mexeu. Que se fodessem as horas. Se já fossem quatro e meia, cinco e meia da madrugada, ia ficar tão irritado de estar ainda ali, às voltas com o lençol, que então é que nunca mais dormia. Se fosse uma da manhã era pior. Tinh
Postar um comentário
Leia mais

A quadrilha

Imagem
Era um dia qualquer de junho, já não sei bem. Sei que tinha treze anos, que o telefone tocou e quem atendeu mandou chamar o meu pai. Ele veio sorridente – do outro lado era uma das suas sobrinhas –   até que lhe disseram o que era e ele ficou coçando a orelha. Meu pai, fiquei sabendo nesse dia, não se expandia nos seus pesares. Comunicou a notícia a minha mãe, que a comunicou a nós todos enquanto ele se retirava para o quarto. Coube em seguida a minha mãe justificar para nós aquele silêncio, o pai é assim mesmo, gostava muito da irmã mas quando essas coisas acontecem ele não diz nada, finge que não foi nada, é a sua maneira de entristecer. Creio que era ainda de minha mãe a tarefa de localizar o meu tio a tempo de lhe dar a notícia. O enterro seria essa tarde, às cinco, no Cemitério de São João Batista. Mas o tio não estava em casa, no colégio onde dava aulas não sabiam dele, e assim ficou aquela preocupação suspensa sobre a nossa mesa do almoço. Eu, que só uma vez tinh
Postar um comentário
Leia mais

Os quarenta

Imagem
O aniversariante percorreu com os olhos os trezentos e sessenta graus ao seu redor e não conseguiu evitar aquela sensação esquisita. Era um incómodo, quase um remorso. Na situação em que se encontrava, não era assim que se deveria sentir. E no entanto era mesmo o seu aniversário. Fazia quarenta anos, quem diria. Perto dos trinta e oito afundara-lhe o casamento. Tinham-lhe levado os filhos, a casa, a mulher tornara-lhe a vida um inferno. Andara tão desatinado que descuidara o trabalho, perdera negócios, reputação, crédito no banco. Aos trinta e nove estava encolhido na melancolia como no fundo de uma cela, sem direito a visitas nem a banhos de sol. Mas tinha sobrevivido. Nos últimos meses, como o ar que entra pela janela e simplesmente faz o seu trabalho, a vida retomara os seus direitos. Voltara a cortar o cabelo, barbeava-se, ultimamente andava até a ouvir música. Olhava o futuro com a indiferença de uma criança. Deixara cair os braços; não tinha pressa de nada, até ganhar
Postar um comentário
Leia mais